Imagino el no tener una imagen como la imagen misma. Como si la poesía fuese la antipoesía y como si hubiera una razón para inventar tantas estupideces. Ahora sólo me quedan recuerdos de la novela que nunca termine, de la desidia que hizo que se me emanciparan las idea en sentimientos a tres metros bajo tierra. Tanto perder el tiempo, tanto ir a lados que no quiero llegar. El dolor de espalda, la garganta, la cabeza, nada me perteneces. Algún día me liberaré. Y es por eso que no escribo con una pinche métrica, porque me siento demasiado confinado en un cuerpo que no se parece nada a mí como para encima ponerme más limites. Porque los límites no sirven para nada. Porque la realidad no tiene orillas y aun así no se desparrama, no fluye. Fluye el pensamiento dentro de la realidad estática como alas de libélula en fotografía. La catarsis deviene y los pensamientos se apelmazan y las frustración comienza a subir y todo se vuelve tan tanto que los posible aumentativos mismos ya no caben dentro de la oración. Ahora todo termina. Ahora me canso de yo y me canso de todo y me canso de las letras y me canso del constante ir y venir y me canso del hombre imaginario y me canso de la dependencia que suelo fingir y me canso de todos y me canso de ti y me cando del piso y del techo con ojos y de los ojos con retinar y me canso del reflejo de los ojos y de las ventanas que retienen el aire y me canso de que los pulmones no me exploten en mil pedazos en lluvia de estrellas con cosmos.